Devir Arte...

Muro cinza

2010-08-21T19:51:00.001-07:00

Um muro de verdades inabaláveis:

Eis a escola e seu mundo prático.

Os olhares de uma indiferença solícita

Conduzindo-nos para o interior de um vácuo.

O que lateja amarrado detido

Com o intuito de avançar parado

Em nome de uma ordem; hiato

A ser preenchida dócil amestrado...

E sabes, claro que sabes o que escapa,

Sempre escapa o que transgride o dito

Para do cinza as cores desvelarem

Em tonalidades que não cabe dentro

Do muro e suas verdades inabaláveis.

***

Um muro cinza, uma escola e suas verdades, são o que me afeta.

Sob o mar.

2010-08-17T08:12:00.000-07:00

Olhar em busca de algo que caiba na íris dilatada instante indefinido.

É desejo situar-se no porto seguro de águas mansas e superfície obscura, sem relatos dos náufragos que afundaram algum momento e trouxe consigo um punhado de sólido do líquido que o engolia no escuro:

mão rubra arranhada pelo atrito com o escuro.

Resta tatear o mar de lágrimas em busca daquele refresco entre os dedos de quem nada, nada, nada... no nada.

***

Delacroix, não sei o nome, não sei o tempo, o é pois ouvi ecos do nome em francês por esses dias. A força de Iemanjá que por esses dias também me tomou no balanço da catraia, sob o mar do mucuripe, as oferendas de uma vida mística e também imanente. Encontrei o papel desse texto, na gaveta-buraco também por esses dias. Escrito a mão em um papel datado de 2008, apertado pelo pequeníssimo espaço que tentava cabê-lo.

Tu tens

2010-03-29T19:17:00.001-07:00

Tens, tu, a arte
De encantar
Pela vontade

Tens, tu, o olhar
Adiante do
Possível

Tens, tu, as cores
A escorrer
Pelo corpo

Tens, tu, a fala
De quem narra
Literaturas

Tens, tu, a singularidade
Do improviso

Tens, tu, alguém
Que te ama
A criar.

***

Clima meio chuvoso. O microfone era monopólio do som instituído, mas transgressor. Um burburinho ininteligível dos finais. Dizer, dizer-te, na chuva, no burburinho o que tens aos quatro ventos. Noite iminência na vibração das cordas vocais arte: cinco de dezembro de dois mil e nove.

Tato

2010-03-14T20:36:00.000-07:00

quase sinto tua pele macia a me afagar o tato.

escrevo com os dedos sob a pele de quem desejo agora, nesse exato instante.

o olho, derrama a íris liquefeita a umedecer os pelinhos finos de outrora.

o cheiro a inundar meu peito de cores borboletantes fazendo 'cosquinhas'.

é o sorriso arte de tocar.

aqui, afagando meu tato, teu corpo pele em latejada saudade.

***
A obra em questão sou eu e Jackson Pollock entranhados na outra, além mar, que inspira este leve soar.

Próximo Capítulo

2009-12-17T16:59:00.000-08:00

A seguir, disciplina.

Ainda não posso me dar ao luxo de ser improviso. Somente.

ORUM / MURO

2009-06-01T15:08:00.000-07:00

dia 2 de junho, terça, 18:30

Literatura de Lua trás
Cândido Rolim + Bruno Sampaio + Diego Medeiros

pra falar duma coisa chamada ORUM/MURO

(repare bem na viagem)
(e lá no fim do texto)
(ah, tem um vídeo no meio pra gente assistir lá na Lua)

Cândido Rolim nasceu na cidade de Várzea Alegre, interior do estado do Ceará, nordeste do Brasil, em 1965. É advogado, reside em Fortaleza e publicou Rios de mim (1982), Arauto (1988), Exemplos alados (1997), Pedra habitada (2002), Fragma (2007) e Camisa qual (2008). Tem artigos e ensaios publicados em alguns sítios e revistas de literatura e crítica na web. Edita, com Ronald Augusto, o blog http://www.signagem.blogspot.com/
Contato: candidorolim@hotmail.com

ORUM/MURO

Quem passa em passagem por um ônibus e visualiza o que, acidentalmente, urra nas fissuras da cidade? O que significa ler, em trânsito essa esbanjadora (e raramente comedida) “literamuro” e suas manchas periféricas postadas pelos bandos urbanos?

A partir de uma simples pixatura, obra dessa uma revoada graf(v)itante, fez-se uma leitura e depois outra, e mais outras. A próxima? Qualquer uma. Por exemplo, aquela feita por Adriano, o catador dos cacos da “sensatez condominial da aldeota”, alheio aos esgalhos sígnicos extraídos do muro que, alheio ao discurso “poético” atravessa os poemas com sua fala-caco.

Compõem essa experiência-vídeo, além das ranhuras sígnicas do muro, o marulho dos ônibus em rota, todas as fuligens no ar, na respiração por onde os poemas aqui e ali exsurgem aos tropeços, solavancos da fala alada, despregada das páginas, dos tipos imóveis. Enfim, se no audiovisual existe um docudrama, podemos dizer que existe aqui um docupoema. Orum muro, uma forma palindrômica de sobressaltar-se, afetar-se.

Nota:
Orum, na linguagem ioruba, significa mais ou menos o fim, lugar sem volta, poço sem fundo... enfim.

Riscos

2009-05-30T10:02:00.000-07:00

Por potencializar traços que me fogem
Descobria a estranha sensação arte

Poder manchar de grafite uma
Superfície lisa e infinita

Vontade de rasgar o branco
De tanto ímpeto ao tocá-lo

Quebrar o molde que me cabe
Ousar de vida aquilo ausente

Sinto-me cheinho em iminência
De partir-me tamanha euforia

Voltar a caminhar pelas plagas
Da minha serena / terrível vida.

Fortaleza, 27 de maio de 2009.

***

Finalizar a leitura de um livro e sentir-se como que insuportavelmente cheio, transbordante. Sim, essa foi a minha sensação ao ler a última linha de 'O lobo da estepe', Herman Hesse. Os riscos cá em cima, são rebentos da sensação ora sentida.

TV Insinuante

2009-05-24T15:16:00.000-07:00

Ali uma janela de luzes infinitas que não cessam. Traziam aos olhos vidas em possibilidade.

Minha janela tem uma conexão direta com aquela anunciante, faz meu corpo excitar em badalos cardíacos intermitentes e suores escorrerem com a pupila dilatada em confronto com as pálpebras.

(....) uma mosca ensebada entre os pêlos delicia-se com os sais impregnados na pele suada.

- Felícia, tá afim de bater um papo? Tem uma cadeira aqui na calçada.

"Insinuante liquida geral com a senha 99."

(...) a mosca voa.

Autorizado

2009-03-25T16:53:00.000-07:00

Apressaram-se em chamar um especialista para dissertar sobre estilhaços de vidros e rastilhos de pólvora que, na carne úmida espirra líquidos viscosos e escuros e, na mão trêmula ativa, suores frios de pupila dilatada. Impávido e asséptico, portando lentes sofisticadas de hermenêutica, ele, um especialista em racionalizar faces férteis do sal molhado - lubrificante de olhos – emite parecer racional sobre a saliva que nunca engoliu.

***

Aos autorizados especialistas sobre vários temas televisivos, dignos de nota.

2009-03-12T19:43:00.000-07:00

Há olhares que escorrem hasta la boca.

Abraço

2009-03-09T19:41:00.000-07:00

Místico encanto lunar.

Nos braços asas do outro
Envolto no peito palpitante
O cheiro exalado do pescoço
No inflar respirar aconchegante

Torna-te alado, ó anjo lunar
No colo do teu abraçar.

***

Do encontro dos meus olhos com a lua de hoje e de um abraço carinhoso de uma mãe com sua filha em plena praça sairam as letras tortas escritas na rua, impossíveis de segurar.

Clausura de um coração.

2008-12-21T13:02:00.001-08:00

O coração roça a caixa toráxica. Quer cruzar a linha de chegada antes. É um coração enclausurado se debatendo no espaço que o cabe; sem caber.

Quer cruzar apenas para recomeçar.

Prazo,

2008-12-06T13:27:00.000-08:00

Ao ato de abrir um livro ao léu, ele adicionou seriedade e fé.

Sorvete

2008-09-14T17:03:00.000-07:00

Em detrimento a todo e qualquer movimento externo, ela mexia as pernas, uma sobreposta a outra e meio esticadas: era movimento de reflexão. Reflexão amparada pelo gosto doce e prazeroso da gordura saturada, um delicioso sorvete com caldas tantas...

Os olhos, hipnotizados, não desviavam um milímetro sequer do derretimento guloso daquela densidade pastosa. A boca exercia o ato de comprimir a massa-pastosa-gelada com a língua no céu da boca, ouriçando, assim, as papilas gustativas que, eretas, estimulavam um certo ‘doce viver’. Seu corpo volumoso descansava sobre a protuberância recheada de tecido adiposo irrigado sofregamente pelo coração que batia em ânsias.

O sorvete gelava aquela mulher obesa que esquecia, reflexiva, o quente-rubro que nunca derrete, antes, umedece. Aliviada em respirações entrecortadas pela má posição ortopédica seguia, ainda, o ritmo das pernas que balançavam reflexivas; era o regozijo de uma vingança que latejava naquele sorriso melado pelo sorvete que escorria gelado no cantinho dos lábios em líquido escuro: chocolate.

Fragmentos

2008-08-23T10:12:00.001-07:00

Por trás do rangido dos bambus lamentos. Dois em absoluto líquido misturavam-se aos ruídos aguaceiros: todos imensidão.

***

Somente panos; brancos ao sabor do caminhar. A boca, negra, pronuncia, já úmida: Ôrra!

***

: Mulher, parece uma coisa...

***

Mas, vem cá. Que porra é o humano?

***

Passos sisudos, olhar concentrado adiante. Embaixo do braço a Moral prestes a ser declamada.

Impasse

2008-08-03T15:41:00.000-07:00

Vi-os dispostos lado a lado e meio pensos. Para me certificar da sua realidade, com a ponta dos dedos indicadores, percorri-os em texturas lisas e enrugadas e empoeiradas. Estavam realmente ali, parados, meus desejos. A inércia com que os senti me aterrorizou a alma. Nunca mais me propus desorganizá-los em movimentos desqualificados, no entanto, sinceros. Não...; jamais os percorri seguro. Havia sempre um constante hesitar quando os manipulava. Eu os respeitava, é óbvio. São tantos os nomes que essa realidade-textura inventa. Acho, agora, que eu os respeitava demais. A multiplicidade das nomenclaturas que os mesmos adquiria me esfuziava e, ainda, lamentava. Quão loucas são as sensações que o contato gerado entre nós criava. Desejos, livros, prazeres, medos, razões, visões... Sempre os tive em movimentos matreiros e fugidios entre os dedos. Eu não os definia e quando a pele coçava algo deles me falava. O olho ardia. O medo envolvia. A razão, ora sentimento. Não havia fim e dentro do processo a necessidade de umas inventividades. Nomes pairavam no refluxo do fluxo que já não avançava ou seguia sua linha adiante. Doía, eu sei que doía e o código não captava, ahh, não capta.

Eu sei disso.

Mas, isso, disso, não importa.

O que importa?

Tudo importa. Sim, tudo importa.

Fortaleza sensível

2007-04-21T10:56:00.000-07:00

Ir à rua, ir ao centro, são alguns dos termos utilizados pelas pessoas que se dirigiam à região primeira da cidade de Fortaleza, espaço oriundo das cercanias do Forte Nossa Senhora de Assunção. Foi com esses termos que tive o primeiro contato com aquele espaço: o Centro Histórico de Fortaleza. O Centro, popularmente conhecido pelos seus praticantes, é um espaço-símbolo vivo da cidade. Guarda, em todos os níveis, ora superficiais ora subterrâneos, gradientes de potência ao mesmo tempo criativa e reprodutora. O Centro é um misto de práticas nem sempre desveladas por quem o observa.

Reservo-me a humilde tarefa de problematizar o espaço Centro. Os cenários estão em movimento, mescla-se ao sabor dos afectos dispensados e inventados por seus praticantes. O Centro é um espaço que se pratica. Diuturnamente os transeuntes, os praticantes, o inventam num movimento ininterrupto. É, em outras palavras, um espaço que se desterritorializa, um espaço nômade. Vivo, o Centro dialoga com as forças que o faz. É mister, enquanto método dialógico da pesquisa, aguçar os sentidos, a percepção, sensibilizar o corpo vibrátil. As ferramentas para a pesquisa, a captura, o roubo, estão postas. Mergulhar no rizoma e seu movimento turbilhonar. Convém tatear o espaço, a fim de sentir a textura, seja ela lisa ou estriada.

No meio...

2007-02-12T10:55:00.000-08:00

Então, começamos pelo meio. Estamos sempre no meio.

A proposta de gênese é a idéia que se apresenta pelos sentidos, traduzidas em seus fluxos de afetos. Somos o corpo vibrátil que traduz e pretende criar.

O blog terá a função exclusiva de jogar ao vento os cenários inventados. O espaço dialogará com a "quentura" das calçadas de Fortaleza. Ouvirá atento às linguagens emanadas dos mais recônditos rincões. As linguagens terão estatuto de multiplicidades. Os corpos, emaranhados, constituirão rizomas que, por sua vez, estarão entranhados em tantos outros territórios. Vamos, sobretudo, cartografar. Haverá, aqui, uma geografia dos afetos. Tudo é passível de compor essa cartografia.

A empreitada inusitada, talvez, trará ao final o esboço de uma monografia que se esboça. As mãos que a fará não são objetivas. Qualquer há de contribuir. A forma da contribuição não cabe definir; uma palavra, um gesto, um sorriso, um grito, uma música, um filme, bilhetes, sotaques... Somos tantos.

Mergulho no meio e do meio haveremos de criar, só assim se resiste.